El viento crepitando la ventana
Mientras restos de espanto degollados,
Caen esparcidos bajo los pies
Mareta que emana vida
Junto a un aire de promesas,
Que no anhelan existir
Y es que si la luna tararea
Y la luz entibia los recovecos,
Resulta necio preguntar,
Lo que diario veo en sus ojos
Sol de verano en la cornisa
Viento quemante que me impregna
Y el éxtasis del mar en tus dedos,
Con regocijo de conciencia renacida
¿Y cómo ha costado llegar a la gloria?
Donde el ámbar se funde en suaves besos
No reconozco mis propias huellas en la arena,
Sólo la senda que hace estallar al espíritu,
El crepúsculo dónde estás tú
Entraste,
Con la inquietud en desvelo,
Sin aviso, sin remedio
Los pies torpes,
Blando el suelo,
Ser chiquillo entre lugares nuevos
El vistazo que abrasa,
Y un flaquear, tan olvidado
La más firme voluntad mitiga,
Frente a los cantos de tu piel soleada
Y hasta el pedir desfallece,
Ante ese andar, tan entregado
Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un informe sobre el año 2012 de este blog.
Aquí hay un extracto:
The new Boeing 787 Dreamliner can carry about 250 passengers. This blog was viewed about 1.200 times in 2012. If it were a Dreamliner, it would take about 5 trips to carry that many people.
Los dedos, la piel, la sonrisa
Luz que emerge al extinguirse el sol
Vida que da vida
Y un reflejo azul que estalla
Entre pliegues de papel
Inocencia en lo complejo
Presencia aún exento el cuerpo
Certeza que no precisa de prometer
Lo que das, lo que haces,
Y el sosiego que nutre el alba al abrir los ojos
Asomados entre espinas,
Los roces de tu presencia,
Un perfume que no llega,
Lobreguez que ansia cruzar
El dictamen conocido,
Del naufragio calculado
Un refugio de quimeras,
Fatigado con «después»
Este dolor avezado,
Que te mira sin prendarse,
Que te escucha sin quebrarse
Y esta paz,
La paz de la nada en tu nombre,
El gusto,
El gusto de verte partir
Aún con la savia del tiempo
Derramándose por tu vientre,
Postergo entre los silencios
Que luna diga tu nombre
Y el atardecer clama
Como clama el placer ahogado,
Sonidos de vehemencia nova
Buscando habitar tu piel
Mi país es una vieja torturada,
Casi ciega, de piel rota
Con los pies en cienos de miserias
Que da marcha sólo a punta de empujones
Es una vieja perdida,
De vientre árido y vestido empeñado
Con oro pudriéndose en sus costillas
Pero prostituta al interés ajeno
Es una vieja que agoniza
Que sangra en todas sus partes
Sometida por gobiernos que la ultrajan,
La desmiembran, la reparten
Mi patria es una vieja que grita
Con bríos enajenados de alma joven
Agitada, hambrienta, indignada
Con repugnancia al fin, de estar tan jodida
Mi viejo ha cambiado.
Sus brazos ya no aprietan y su cabello se ha escondido.
El sabor evade su boca mientras los muebles le fastidian para levantarse.
Danzas sencillas se tiñen como hazañas vigorosas.
Sueño, insomnio y fatiga, pasean arrítmicos por su sangre.
Cuando el dolor duerme, ciño su mano trepidante.
Contamos los días, los pasos, los pardos y los rosados.
Todo simple, al momento, sin pretensión de ser recuerdo que resistirá la noche.
Mi viejo ya no es el mismo.
Repite las frases, los movimientos, tira las cosas, le asaltan miedos.
Tan enojado, tan imprudente.
Demanda vicios, pierde placeres.
Lo añoro.
Cuando la cama le presa y se agita con desesperación.
Cuando deja de hablar, de sonreír. Cuando olvida quien soy.
Continuas cimbran tus marcas
Desordenes de mi arena
Deslumbrantes, tortuosas
Coincidentes, evaporadas
Sitio sin nombre en esta historia
Aun cuando el silencio grita
Y el ardor nace con tus manos
Hasta en la luna más púrpura
El miedo inunda tus pasos
Buscas ser rastros de ti
De Peatones Vamos 